No tienes derecho a pensar que la vida es gris

Hace cinco días recibí una alegría inesperada que me dejó afónico. Hace cuatro días disfruté por sorpresa de la música y la presencia de un artista que solo había visto en la tele desde joven. Hace dos días volví a practicar el deporte que más me gusta después de veinte meses sin poderlo hacer, asombrosamente sin dolor. Ayer de nuevo disfruté de un desayuno con dos amigos de profesión y me encontré inopinadamente feliz entre fases de conflicto. 

Esta noche el placer inmenso ha venido de una llamada que ha sido respondida por una de las personas que más importancia han tenido para mí y que hoy cumple años. No esperaba que pudiéramos hablar, pero de nuevo he podido disfrutar de poesía recitada por un hada, porque eso es lo que son todas las palabras que pronuncia.

Piel de malo

El charco iluminado por la luz de la farola mantenía a Henderson en guardia. La lluvia, la noche y el frío actuaban en sentido opuesto, haciéndole desear hallarse en una habitación caliente, a salvo de la humedad. Henderson esperaba a que su víctima saliera de la casa para acabar con su vida.

Ser asesino a sueldo no había sido su vocación. Entre todos sus amigos habían hecho planes de negocios, de estudios, de viajes, pero nunca de eliminar personas. En el fondo, esa había sido su actividad más característica: eliminar amigos se le había dado muy bien. Bastaba con dejar de llamarles, de responder sus mensajes o de interesarse por ellos. Era un maestro en lo suyo.

La verdad es que nunca había querido actuar así. Que le perdonaran todos aquellos que había ignorado. Su capacidad de posponer planes había sido infinita. No es que hubiera dejado de interesarse por los amigos. Más bien, cuando se le ocurría contactar con alguien a quien no veía desde hacía tiempo, cierta inseguridad de hacerlo bien le hacía demorar la idea para más tarde. Un más tarde que nunca llegaba. 

Y esa destrucción pasiva de amigos había sido sucedida por la destrucción activa de gente. Allí estaba, empapado, paciente, tan asqueado por su trabajo como por su forma de ser. 

La puerta se abrió y Henderson amartilló su pistola. Apuntó hacia el umbral.

La cabeza de Robert, su amigo de juventud, asomó por la abertura.

Es solo un recodo más en nuestra ilusión

Sensación de tiempo perdido. Cada grupo de días de asueto es lo que me queda al final. Pero hoy es diferente. El resultado es el mismo: no he hecho las cosas que pretendía hacer, ni siquiera las importantes. Sin embargo, no ha triunfado el holgazán. He visto a dos grupos de amigos que hace mucho que no veía. He tenido encuentro familiar. He organizado algo más mi desastrosa vida. Y he organizado mi escritura. Salgo más asentado en mi afición expresiva, con más encaje y posibilidades de formatos (diario, anotaciones, grabaciones) y contenidos (ideas, recuerdos, desahogos). Consecuentemente, he ahondado en mi interior, que ya he manifestado que es el principal motor de este blog.

Nunca el tiempo es perdido. Y menos cuando lo inviertes en ti.

AZR

El olvido ha sido un arma implacable que han usado con facilidad enemigos vencedores y vengativos sobre los derrotados en conflictos cruentos y de asechanzas. Lo terrible del olvido histórico es que las generaciones acaban por no notarlo, y queda oculto para siempre, sin remedio ni consuelo.

Pero cuando el olvido no se impone como ley, sino que te aparta de los seres queridos repentinamente y los encierra en un joyero del que no tienes la llave... entonces lacera como lengua de lagarto y un impacto de cuerpo errante te golpea de abajo arriba.

Nadie nos dijo que este suelo sería seguro para siempre.

Soy tuyo

No reconozco las cosas. Las veo y no me suenan. Ese bigote, esa papada, es mandíbula hinchada. Son de alguien que no conozco. Se las habrán dejado ahí. A ver si vienen pronto a por ellas o me las voy a tener que quedar. Y no me gustaría apropiarme de algo que no es mío. Cada uno que se haga responsable de lo suyo. A ver si ahora resulta que porque yo haya estado aquí tanto tiempo, me tengo que aguantar con lo que no quieran otros. Yo tampoco lo quiero. Pero sí que quiero esos gramos de buenos ratos que llevan dentro. Y las sonrisas gastadas en fabricarlas. Y las personas que dejaron su recuerdo en los años que llevan detrás. Va a resultar que igual sí son mías. Al final voy a salir ganando.

Que no se nos olvide

Dentro del bolero de Los Panchos late un secreto estremecedor. Pensemos en cuántas personas existen ahora mismo en la Tierra por las que lo dejaríamos todo si nos llamaran. Para mí, Jose es una de esas personas. Hoy me ha llamado, a mí y a otros cuatro, y ahora es lo prioritario. Volveremos a recordar que aún somos jóvenes para que no se olvide que una vez nos sentimos reyes de la noche, sin más presunción que estar juntos. Ese Viaducto, ese G-3, ese Bilbao, esa Elisa.

La familia Matrix

Tengo una familia que me acogió cuando yo tenía 14 años marcianos. Me encanta ver que con los años me quiere igual. Se compone de varias personas casadas, solteras y un genio. Cuando les veo mi espalda se relaja y siento que entro en un enorme y protector nido. Me recuerdan que puede haber momentos de bajar la guardia, abrirte, compartir y apoyar. Y me pregunto: todo esto, ¿hasta cuándo? Pues hasta que vosotros queráis, vedrunos.

Qué pronto acaba la sombra en verano

Y pensar que por unas horas fui libre. Muy pronto la llegada a tierra me hizo recordar que aquí no estoy para descansar. Las voces aletargaron mi vuelo; las nubes avisaron desde los rincones; la sinfonía se apagó. Ahora estoy aquí, a través de la tormenta, con el lejano recuerdo del que creyó vivir en un palacio. Y a lo mejor fue verdad.