Casi tres meses. Un vacío expresivo, una niebla gráfica de dominio sobre mi mente. Un desapego por la función creativa de estas yemas que ahora solo tocan si hay seis cuerdas. ¿Y por qué? ¿Y por qué no escribí a mis amigos cuando viví en Cardiff? ¿Por qué dejo morir amistades profundas cuando un pequeño esfuerzo las mantendría?
Porque para mí no es tan pequeño. Es una huida de lo que todos, incluido yo, esperan que yo sea. A lo mejor es que no sé lo que soy.
Y todavía lo estoy construyendo.
